llamamiento

El mundo golpea ante mis puertas
No soy la que tiene voz
no soy más la que quiere hablar
el lado interno de las puertas se llena de grietas
bellísimos arabescos
que cifran un mensaje secreto.

No.
quedan mudos.
La voz del mundo me ha ganado por encima
me golpea, pide a gritos mi voz
me exije: ¿dónde estás?

¿dónde tus palabras tan sabias?

¿dónde lo que creías de pura fe?

¿dónde lo que amabas a flor de piel?

Lo he olvidado,
gimo,
nadie oye.

¿dónde la fuerza vital?

¿dónde tus ganas de romper?

¿dónde la historia que trazabas?

Las he destrozado,
lloro,
nadie oye.

¿cuándo te pusiste tan llorona?

¿cuándo te dejaste ganar?

¿cuándo te enterraste tras las puertas?

Siempre,
siempresiempresiempre
he estado escondida tras las puertas

Y mientras las preguntas tironean mi ropa-
arrancan mi carne-
deshuesan mis ideas-
cortan raíces a mis sueños -
surge la pregunta

Por qué siempre
La culpa
la carga de querer, de no querer
de amar, de no amar,
de pensar y de no querer pensar más
de estar dentro con toda la pasión y furia
y estar fuera de todo, casi siempre
y que además no importe.

desmemorias

mi cabeza almacena los detalles efímeros de lo apasionante
y deja de lado los troncos leñosos
que serían sostén al que aferrarme
no dejaré a la memoria añejarse;
no volveré a la temporada de mariposas
el mundo se veía hermoso
pero tan lento en su forma de llegar
las desmemorias hechas de a trazos
los juegos de infancia olvidados
las calles viejas del barrio cuya geografía es ya otra

no volveré a la temporada de sol
hoy el aire helado es ráfaga en mi cara
y me desvivo por aferrarme a las hojas que se van.

Pero el sol está ahí,
las mariposas no me necesitan para sobrevivir al otoño

Escribiré incansablemente
tantas historias como
sea necesario escribir
para sentirme propia
carne en mi cuerpo
y puro verbo
transfigurado en poesía.

(in) definiciones

En el intento por definirnos creamos las palabras

yo busco palabras

yo busco definirme continuamente.

Mi lucha es esa, ser una espiral indefinible.

Que las contradicciones y las posibilidades luchen por la existencia.

Que mi poesía no sea sólo

traducción de los segundos.

(fénix)

"No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas."

Oliverio Girondo

La poesía ya nada significa
Olvidó su capacidad de nombrar,
ahora sólo es una manía
obsesiva
de controlar los fragmentos inútiles
del mundo
de corroborarlos y ordenarlos
darles una función (inútil, imaginaria)
catalogar desnudar encasillar
las palabras ya no hacen dibujos
encadenan, “etiquetan”

ahora el silencio es más valioso
no tiene cláusulas obligatorias
no tiene principio ni fin
el silencio es la muerte del
lenguaje, sí.
pero también es esta manía
que no me deja
escribir las palabras como
continentes desconocidos
sino como cárceles,
que no hacen más que ahogarme

Quizás sea la hora del
silencio,
de la desesperación. (el silencio no puede, realmente, ser una opción)

O quizás ya sea hora de inventar
un lenguaje nuevo.

el clásico

Es temprano en la madrugada. Apenas despunta el sol. Un hombre de traje lee el diario en la parada del colectivo. Está leyendo la sección de política, un artículo que presenta candidatos electorales como enemigos. Otro hombre se le acerca y le pregunta por el resultado del clásico del domingo. Y también por otros partidos que no son clásico.

Tarde o temprano todos escribimos sobre estas cosas comunes.
Son nuestro clásico,
por el que preguntamos las mañanas de los lunes
a los transeúntes adormilados.
Todas las mañanas preguntamos
por vestigios de lo cotidiano.
Y escribimos en anotadores poemas viejos.

Poesía intentada

Intento la poesía como una forma de nombrar las cosas, de comprenderlas. Darles un sentido propio y ajeno, nuevo, inventado por la conjunción de esas palabras exactas y no de otras. Pero no siempre la poesía es musical o elegible. A veces es tan escurridiza que no logro plasmarla en la integridad que la concibo. En la mayoría de las veces apenas si logro una imagen, fragmentaria, unívoca, unilateral. Nunca la complejidad de rostros que posee.

Si intento seguir escribiendo es porque necesito encontrar esa multiplicidad de mundos desde un solo lado. Las palabras son pocas, pero delimitan los espacios necesarios. Y si no los delimitan, pueden inventarse. Siempre. La poesía puede inventarse, también las palabras. Sólo así vive la lengua, de invención en tropiezo y de tropiezo en habla, en boca sucia, y finalmente en diccionarios y enciclopedias. Lo que allí duerme, como momificado, en realidad vive enredado en miles de lenguas poderosas que deforman y multiplican.

Sólo así cobran sentido los sentidos, los lenguajes inútiles, los espacios inabarcables. Sólo así, inventándolos, se puede usarlos. Sólo haciendo poesía vive el lenguaje. Sólo escupiendo poesía. Degustándola, inventándola. Rompiendo todo, sólo así se hace poesía y lengua viva.

Sólo así, intentando.

aplastamiento

Un espantapájaros
cuyo sombrero ya no es cobijo de paja
sino cárcel de hierro que va aplastando
la cabeza, los hombros, el cuerpo
y lentamente va dejando
un rastro de baba, un hilo seco
que cuelga del postigón
y unos zapatos sucios bajo el pasto.

Las aves ya se han ido
y para siempre.
En el suelo, el cascarón vacío
de un alma ya seca.
Y tus zapatos que de lejos miran
éstos, mis restos;
éste, mi entierro
bajo hojas leves -escritas.

Poéticarte

Primero, dudar de su nombre.
Quedarse en el ardor de la duda.
Extasiarse.
Luego comenzar un acto de
nombrar y ordenar las cosas.
Ritual y
Evitar pensar únicamente en símbolos.

Todo esto como si fuera aire que respiro,
sangre circulando,
la última gota de vida que queda por dar,
y la estirara más y más
para que cuando cayera estrellase en sí misma.
O jugar un juego no buscado:
saltar, reír, llegar al cielo.

En los albores de la vista -ese abrir puertas infinitas-,
en el nacimiento insurgente de la duda,
en las puas y espinas bajo la piel,
en el vómito imperceptible;
como si se tratase de abrir un mundo,
jugar a la rayuela,
estirar la mano para abrazar otra mano
o limpiar la miseria humana que cubre.

Es así que
intento escribir

Como si clavara las uñas en otras carnes,
vírgenes de emociones.

monstruos

Comienzo otra más,
otra hoja vacía que puedo empezar a escribirte con las
miles de cosas que guardo
en el cajón de mi boca cada día
y que cierro con llave por si las dudas
(vienen a colarse)
y vos ponés candados por si las moscas
(vienen a pudrirlo todo).


Aún bajo la lengua,
las palabras se incuban suavemente
en una marea espesa, pastosa a veces.
Y también su respiradero está sellado,
sólo se alimentan del aire hediondo que entre ellas pueden darse.


No intentes abrir el cajón cuando
están todas rumiando en esos ríos,
brotarán como llamas y manos asesinas,
y no serán ya parte de mí,
sino los monstruos que se esconden bajo mi lengua.

El otro cielo

"Por unas pocas horas bebí hasta los bordes

el tiempo feliz de las galerías, y llegué a convencerme de que

el final del gran terror me devolvía sano y salvo

a mi cielo de estucos y guirnaldas (...)"

El otro cielo, Julio Cortázar

Detrás, detrás del rostro de los días
detrás de los huecos de la noche
sé que en algun lado está ese otro mundo
el que ansío, el que vivo secretamente para mí.

Oscuro, oscuro, ese otro cielo es oscuro
tan bellamente incierto y poderoso
sé que por más desvaríos y perdidas
mis pies quieren llevarme, mis palabras buscan llevarme.

Con el grito ahogado, sí, pero no mudo
pronuncio el nombre del cielo que me espera
oscuro e incierto, pero mío
mi cielo de palabras y colores y sueños
mi cielo de vida y muerte

Yo sé que me espera, tanto como yo a él,
maravilloso cielo que se abrirá
para darme al mismo tiempo
la más vertiginosa vida
la más dulce muerte.



Yo sé, lo sé
busco el cielo que me espera
el que nadie conoce ni nombra
el que nadie comprende ni comparte
Ese otro cielo
que detrás de los días y las noches y los meses
me nombra en silencio.

Ofrenda

Quisiera ser una puerta abierta
Para esa mirada desorientada que solés echar en torno tuyo
Cuando ya no queda nadie en quien confiar.

Quisiera tenderte la mano
Y no tener que dejarla esperando en el aire,
Esperando con ansia que la reconozcas
Y que la tomes con las tuyas para saber usarla a tu favor.

Quisiera tener las palabras necesarias para darte a entender
Que te entiendo
Y que no hacen falta otras palabras ni otros silencios
Que los que ya conocemos.

Quisiera tener la valentía para contradecirte
Todas las negativas de dicho y de hecho.
No por desprecio,
Más bien por amor a la vida.

Quisiera poder aunque fuera una vez
Verte esa risa franca y desprejuiciada que tantas veces te encontré
Y que dure, que dure mucho
Que no se acabe jamás
Como esos juegos infantiles que guardamos intactos.

Quisiera no hacerte caso tantas veces
Llevarte la contra y vencerte
Demostrarte una y mil veces
Que yo tengo la razón:
Que nunca es tarde si tenés la fuerza
Y que tener fuerza no es tarea de héroes
Sino de nosotros, antihéroes,
Las personas de todos los días.

Quisiera que de una vez por todas vieras en mí
A la mujer que intento ser
A esta extraña amiga que la vida te dio
Y ya no a esa nena de la cual conservo rasgos y sueños
Pero que ya no soy
Ni podré volver a ser de aquella misma forma.

Te doy éstas, mis manos nuevas,
Para que lleven la sonrisa
Que yo sé que necesitas.

Romper la cárcel (bis)

Desenrollando, de a poco,
las palabras como hilos,
tensándolos y uniéndolos
voy formando redes de pensamiento
o tal vez una cárcel mental.

Pegoteada como en una telaraña
quedo inmóvil, agotada
por los intentos de librarme.
Y una y otra vez
los hilos pegandose a mi cuerop,
las palabras sin decir hundiéndose en mi.

Parece que no tengo escapatoria.

Entonces me interno en lo más oscuro de su ser.
Hondo, muy hondo.
Allí donde el cinismo y la furia se conjugan con alegría.

Palabras secas y descosidas
que voy tomando con mis manos
desde su raíz, su flanco más débil,
en su voz más silenciosa.
Palabras débiles se ablandan en mis manos
y juego con ellas, desarmo la cárcel.

Las deshago, las deformo, las desvisto,
las des-nombro.
Y con ellas deshago el ovillo,
vuelvo a tejer.
Siempre tejemos, incansablemente
la cárcel que nos habita.

Ahora es quizás otro diseño.
Que haré y luego descoseré y destejeré
para reinventarme.
Una y otra vez.

(sonreír, sea tal vez, romper la cárcel)

A veces pienso que no sé qué haré conmigo
Si sigo soñando tanto puede que un día desaparezca en el aire
Y no alcancen todas las búsquedas que puedan hacerse sobre la tierra
Tendrán que empezar a buscarme en otros océanos y praderas.

Quizá sea entonces que me encuentren cantando y bailando a un compás indefinido
Rodeada de amigos invisibles que ríen junto a mí.
Ese día se unirán todos a ese baile entre nubes de letras y colores


O me pondrán un chaleco de fuerza.




y me importará muy poco =)

Universo

"And let me be

To go off on my own

Let me be to go home

I feel like going home"

¿Qué hacer con todo este universo a mis espaldas?
¿Que hacer si me estoy tragando la bronca, el dolor, la soledad
Y afuera, afuera nadie quiere comprender?
Afuera nadie extiende los brazos en busca del abrazo
Afuera nadie quiere escuchar hablar sobre heridas existenciales.

Hemos dejado un río de emociones, brillando y latiendo
A simple vista de todo el universo
¿Y quién lo contempla con verdadera ansia de zambullirse?
¿Quién desea realmente sumergirse en ese río y encontrar su desembocadura?
¿Quién desea ahogarse en ese agua
Con tal de encontrar en su fondo
La más hermosa sinceridad?

Las emociones, idiotas e inútiles quimeras,
Nos dejan más solos todavía
Más huecos e incomprendidos
Ni el amor, ni la tristeza, ni la soledad
Son capaces de mover un solo palmo de nuestras existencias

O tal vez sí las mueven, pero de una forma
Tan profunda y estúpida
Tan existencial y vacía
Que no podemos más que hacernos los tontos
Fingir que no existen, que no nos tocan, que somos inmunes

No soy inmune,
No deseo serlo.
No puedo ser inmune con todo este universo de emociones adentro.
No seas inmune,
No quiero que lo seas
Frente a este universo de emociones.

Miles de caras

Mil caras. Yo tengo mil caras.

Todas ellas distintas, todas ellas son yo, quiero ser todas ellas.

No soy ninguna.

Soy una fusión de caras incomprensible;

mi rostro es finalmente una masa deforme, sucia, mal trazada.
Mi rostro lleva las heridas del miedo, las pinturas del deseo.
Mi rostro es mil rostros diferentes, pero no soy ninguno de ellos.

Van llenando espacios, van dibujando horizontes, ¿pero cuáles se quedan hasta el final de la fiesta, hasta el momento en que caen los velos y las fuerzas, hasta que uno se encuentra en el fondo casi tibio de un vaso que no terminó de beber?
A la hora del frío y las distancias no hay rostro. Al menos no está aquel del principio. Hay un vacío esponjoso, como el deseo entre quedarse e irse, como ese pegajoso intento de ser uno mismo y a la vez ser el rostro de turno. Ese deseo de dar todo cuanto haya por dar y no morir en el intento, no ser demasiado extravagante, demasiado triste, demasiado... Ese impulso por replegarse a los propios confines, donde no haya necesidad de tener una cara ni de dar explicaciones.

Cuando me encuentro frente a esta hoja en blanco tengo un rostro, el que creo mío propio. Los otros también son míos, debo aprenderlo. Pero es aquí, realmente, donde puedo verme a los ojos, ver mi rostro desfigurado en letras que resbalan junto al cursor. Aquí pongo mi rostro frente a mi rostro, mi cara frente a un espejo. Un espejo que me dice que tengo esas mil caras coloridas.