Fito Páez-
Que el tiempo no me sea una daga
sino un leve, lento deshojar
que mi cuerpo envejezca
pero que mi mente, no por ello, pierda la valentía
la osadía, la sensualidad
de rehusar al óxido, los manuales y los cánones
rehusar la búsqueda estética para
vivir en el esteticismo
de una vida que ya cuenta
con excesiva belleza
allí donde no se la señala.
Que los años no sean calendarios de tiempos mejores
ni la mirada, un abismo a lo perdido
que no me detenga el cansancio
Ni el miedo a lo impronunciable
¡que el tiempo no me venza
en esa sangría cotidiana del amanecer!
¡que no me destruya la mirada
plagada de posibles!
¡que no corrompa mi inocencia
con su hedor de numerología!
Que sea
Un sol sangrante, que sea
una moneda gastada, un libro con polvo, amarillo
una huella del paso de los otros
una huella del paso propio, pequeño y animado
la huella de un animalito que corre por el bosque
huyendo de la vista, dando la posibilidad de imaginar;
que sea una carta, un diario sin terminar
un mueble habitado por polillas, un café frío por la mitad,
una conversación a medianoche, un ciclo vital
un ciclo lunar, un ciclo que vuelve y se va para volver
un ciclo que no vuelve porque llega a su punto.
un punto donde comenzar de nuevo,
la fotografía del instante en que se gana la carrera.
Un instante, innombrable, imposible de medir
Que el tiempo sea sólo
Otra metáfora.
